...estaciones

2011-11-18T09:10:00.001-08:00

2011-11-12T19:19:00.001-08:00

2011-11-08T06:02:00.001-08:00

la socialdemocracia nunca se lucirá

2011-11-04T23:19:00.001-07:00

2011-11-04T23:14:00.001-07:00

2011-11-04T23:09:00.000-07:00

A cuantas voces tuvimos que quitarles el ruido para poder escucharlas, mientras, sobre nuestro tejado de vidrio caían palomas muertas. Antes, mucho antes que Caín y Abel aprendieran a cocinar los corderos, mientras ordenábamos al hombre comer frutos prohibidos, entre dos mundos encapuchados medio oriente perdió el ocaso.

2011-11-02T11:40:00.000-07:00

Vivimos en una crisis endógena y aunque sea patógena no nos cegaran ni con lacrimógena!

2011-11-01T14:04:00.001-07:00

2011-07-09T16:11:00.000-07:00

2011-07-09T16:03:00.000-07:00

Precisamente, en ese gesto de fijar la mirada en el futuro, es que nos volvemos a encontrar en este continente de rostros y tejidos desatinados. Mantengamos al pulso los pasos y pisemos firmes sobre el firmamento, que deliberar tras ser arremetidos sea jamás una derrota, siempre avanzamos, avanzamos con la historia y dentro de ella. Por nuestra America y nuestros hijos sigamos luchando.

2011-02-03T19:10:00.001-08:00

2011-02-02T17:36:00.000-08:00

Tres poemas para Winett (Poema de Heddy Navarro Harris dedicado a Winett de Rokha)

Rosa de medias negras

Rosa Luxemburgo abrió de pétalos

ese olor a mar chileno que emana de tu palabra

antesala de paraíso proletario

vaho de laguna

amanecida entre juncales

Apenas alzado el rostro

mentora de Lenin

un desorden de medias negras

deshojadas a vera de lecho

se presenta

y dulce voz de sangre palpitas

envuelta en lilas fragantes

Gaviota roja

Tú niña paloma

capullo de cereza alzada

gaviota roja que gira entre los soles

deletreas el futuro

Impávida de épocas

única zarina que derrocó a su imperio

te has mudado de cuerpo

y bufanda en sordina

voceas el mundo compañero

desde tu palabra de

niña inhábil

III

Compañera mariposa

Tu melena gris de muelle
fisgonea entre olas borrachas de inmensidad
y la tarde trae tu dejo de abejorro ciego runruneante
Tu poesía sobre el polvo entumecido de este tiempo
trutruca inaugural que resplandece en el océano de los bosques
se ilumina
y rostros cobrizos asoman entre robles esenciales
anunciando el habla de la tierra
Compañera mariposa
estirpe de obrera malograda
desde mi villorrio siglo XXI
puño en alto te saludo
La Internacional a voz de megáfono
griterío indígena en lontananza
Tu luz hermana
y nuestra palabra
MULTITUD
Emancipada

2011-02-01T21:45:00.001-08:00

Una ves más la historia volvía tercamente a inmiscuirse en el olvidadizo presente, donde la gente en la despedida no se enojaba por irse a causa de sus traiciones, sino que se quedaran ahí como una estufa prendida, con la ropa tendida.

2011-02-01T21:41:00.000-08:00

Embrionario

Hay que situar sobre todo en la involución, la visión grotesca del mundo, la angustia existencialista y la megalomanía cósmica junto a una ontología de lo grotesco, con una voz aglutinante de las poéticas rupturistas y subversivas de las vanguardias.

Junto con lo dantesco, lo funesto y lo infausto, arriman con la corona espinuda del mundo puesta. Donde si o si han de pasar por las horcas caudinas, hombres y mujeres, multitud a multitud, sosteniendo el karma de lo existencial y de su lucha incólume e inconclusa.

2011-02-01T21:08:00.000-08:00

Y finalmente respiramos el adiós y la despedida, donde se hace tinta la embriagues de lo escrito y, a veces, el acto se hace sueño y el sueño se hace cosquilla. Entonces, es que me acuesto y tomo un litro de dibujos y retazos de historias para dormir. Al día siguiente, continúo el ritual arrastrando los pies por toda la ciudad.

2011-02-01T21:00:00.000-08:00

La naturaleza duerme, duerme en nosotros la naturalez, y es en nosotros que se despierta. El monte no palidece; ni enrojece, pero, aunque inmortal ella y mortales los hombres, somos los espectadores quienes hacemos el espectáculo.
Acaso por eso suele vengarse con dureza de nuestra inteligente fragilidad...

2010-11-22T12:41:00.000-08:00

2010-11-20T07:01:00.001-08:00

Bienvenido a la estación más austral del mundo

Bajo una lluvia de rieles y andenes a carbón se dibuja vuestra historia, donde siempre alguien está yendo o llegando, donde a veces nos cambiamos de vagón y parecemos lo mismo, en la misma dirección pero con distintos boletos. No es casualidad, puesto que todo viaje es un retorno, todo viaje parte en la memoria y, sobre todo, sucede en el pasado. Y ahora en qué embarco cuando no quiero bajarme del tren y me satisface encontrar pertrechos estando siempre en movimiento, renuncio rotundamente a perder otro viaje como éste. Por eso, monto en la estación de paso el ciclope hacia los desiertos más fecundos y frondosos, atravesando montañas oceánicas y de la misma manera cruzo los puertos secos y erosionados. Aquí voy, aquí vamos, pisando sobre una alfombra de hierro, peñiscando el olor a cuero de las maletas.

De vez en vez, alguien tiene que abandonar el viaje y abordar sobre sus propios metales, aun así, siguen avanzando, seguimos nosotros también. Un alto y silencio capital se presenta cuando a la distancia la multitud toma sus bultos y se despide, y al otro lado, en el mismo momento, montan nuevos valientes nuestra galera, a estas alturas soy un engranaje y podría abrir cada estación pronunciando el mismísimo estruendo de la hora que llega, que ha llegado, o que llegará, todos la conocemos, y de este modo asimilamos ser nosotros las vías y vivir sobre la ruta.

Me quedo observando un momento cuando bajo el crepúsculo no queda mas que la noche, nosotros y el paisaje en movimiento que ahora se ha convertido en sedimentos de lo oscuro y perpetuo, con paciencia vuelco mi espera, el suelo ya ha retomado el curso del humo que despedimos entre humo, del ruido que despedimos como ruido, y de manos que despedimos entre quietud. Pero no van siempre los pájaros volando junto al tren, también descansan los hombres, y más de alguno encuentra un lugar fijo donde consumir su parada, otros, están paralizados en movimiento. Tampoco en la eternidad todo es vacío, pero el tren se ha estacionado, y ahora si está vacío o no tengo certeza de encontrar a alguien en este mismo lúgubre paraje. Hay un vagón que no he tomado, al que nunca me he acercado, la única forma que me bajen de aquí es encontrando allí, el mismo transpatagónico abrazo que me hizo subir, la bienvenida transoceánica de mi última despedida.

2010-11-15T06:44:00.000-08:00

Trago a trago y tranco a tranco, en vino me fui tragando la vida y ella bebió conmigo, nos fuimos embruteciendo, tensando el espinazo, carcomimos lentamente nuestra calentura y nos pusimos a dormir cuando se nos desgarro la pelvis. Nos divertimos con la muerte tantas veces, cuando todo lo negro salía de éste mundo. Jugamos lucidos y antes del tercer día me parecía que ya volvíamos al infierno, ella gemía mundos pariendo mares. Volvimos a dar vida por obra, porque se la entregamos por completo al fuego. Transido volví a embriagarla, para mantener en cenizas el sepulcro de su carne y di la acometida final antes de no poder saciarme.

2010-11-14T15:02:00.000-08:00

TERCETOS DANTESCOS A CASIANO BASUALTO

Pablo de Rokha

(Dedicado a Pablo Neruda)

Gallipavo senil y cogotero
de una poesía sucia, de macacos,
tienes la panza hinchada de dinero.

Defeca en el portal de los maracos,
tu egolatría de imbécil famoso
tal como en el chiquero los verracos.

Legas a ser hediondo de baboso,
y los tontos te llaman: ¡«gran podeta»!
en las alcobas de lo tenebroso.

Si fueras un andrajo de opereta,
y únicamente un pajarón flautista,
¡sólo un par depatadas en la jeta!...

Pero tu índole sadomasoquista,
un tiburón de las cloacas suma
a la carroña del oportunista.

Y si eres infantil como la espuma,
eres absurdo Cacaseno oscuro,
si el escribir con menstruación te abruma.

Granburgués, te arrodillas junto al muro
del panteón de la Academia Sueca,
a mendigar... ¡dual amoral impuro!

Y emerge el delincuente hacia la pleca
de la carátula facinerosa,
que exhibe al sol la criadilla seca.

Astuto, ruin, tarado, voz gangosa,
saqueas a la U.R.S.S, envilecido,
con la tremenda mano estropajosa.

Flojo arribista, tonto y bien comido,
dijiste de este norme pueblo ardiente:
«Chile, país de cafres», ¡gran bandido!

Eres la negra cabeza de puente
de la horrorosa corrupción burguesa
en el filo-marxismo decadente.

Avido como pájaro de presa,
refleja tu persona a un mar de idiotas,
y es su retrato, en ti, lo que interesa.

Por eso no caminas, y rebotas
contra la parte más noble y sufriente
de tu partido, y te ladran las botas.

¡Tú, el discriminador impenitente,
burócrata y plutócrata racista
que insulta a herida, a eterna, a heroica gente!...

Es que tienes costumbres de alquimista
de fiambrería, y es que estás vendido,
todo, al gran criminal imperialista.

Es que tienes costumbres de alquimista
de fiambrería, y es que estás vendido,
todo, al gran criminal imperialista.

La baba oscura del hampón, hundido
en la maldad oblicua del plagiario,
te chorrea del corazón podrido.

Y las pelotas del «estravagario»,
juegan al campeonato del canalla
en el gran orinal «crepusculario».

Eres el «jefe» de una tal morralla,
tan desleal como todo cobarde,
y mereces escupos, no metralla.

Calumniador e infamador, tu alarde
de apropiarte de un muerto es de demente,
que se ahoga en los mares de la tarde.

Abominando del hombre valiente,
echas en cara la desgracia humana,
y, al insultar, muestras la bestia ingente.

¡Es tan abyecta tu actitud marrana
y es tan de amoral tu ejecutoria...
¡debiste ser hijo de puto y rana!...

Chillas por eso pidiendo euforia
necio-anormal de «un puntapié en el culo»,
y el ser pro-imperialista es tu victoria.

Tu condición de Judas y de Chulo,
corrompe con dinero mal habido,
y a quien explotas, lo declaras nulo.

Tu verso inmoral se ha «enriquecido»
de un mil de pederastas de prontuario:
cantas por paga, en tu rabel transido.

Estafándola, alzando su calvario,
a aquella fiel humilde «hormiguita»,
formas la roña del prostibulario.

Por tu gran colección hermafrodita
sin que falte una loca Concha sola,
la Reacción mundial te felicita.

la miendo por debajo de la cola
al ladrón del Viet Nam, al asesino,
eres el héroe de la coca-cola.

Gran comensal del Wall Street ladino
miras a Cuba como los «gusanos»,
y su martirio te importa un comino.

Tu comunismo es farsa de Casi Anos
emputacidos y escandalosos,
que vende, como reses, sus hermanos.

Ceñido de mugrientos y roñosos,
tinterillo de latifundistas,
yo te comparo a los perros tiñosos.

Defiendes, pisoteando comunistas,
a los patrones contra los peones,
y los dueños de fundo son tus pistas.

Ladroneando, eres tú flor de bribones,
y como vives de seres dudosos,
auspicias guardaespaldas maricones.

Insultador de héroes grandiosos,
como Mao Tse-tung y su Partido,
entregas sangre ajena alos golosos.

Tu «pedosita» es pacotilla, herido
de vanidad añeja de ramera,
«gozas» de «fama», pero estás vencido.

A la siniestra mafia aventurera
de la chacota en la literatura
tu camarilla le dio pedorrera.

¡Oh! mixtificador, tu sinecura
de atorrante político, «escruchante»
poético, es un tarro de basura.

Engañas a «las musas», y el cantante
de prostíbulo que hay en tus muletas,
en las ideas es un comerciante.

Sodomitas, rufianes, proxenetas,
pacotilleros y filibusteros,
te corretean entre cuchufletas.

Bohemio y metafísico, en usleros
de material confuso estás sentado,
como en grandes divanes de braseros.

De «Derecha» y de «Izquierda» te has timbrado
y oscilas de entre alones y loyolas,
manoseando para lado y lado.

Como te arrastran las sesenta bolas
de las antologías criminales,
te balanceas en las carambolas.

Un rebizno mundial de homosexuales,
monta la máquina cosmopolita
de tus negocios internacionales.

Y hasta el cura pronazi aranedita
llorando se arremanga las polleras
en honor de tu gran guata «bendita».

Yegua de arreo, riega las praderas
de la bohemia tu meada de piojo
funeral, corroído de goteras.

Los de Hernanes, el negro y el rojo,
son los sucios eunucos amarillos
de tu harem: Cardenal y Matapiojo.

Ellos te chupan de los calzoncillos
la bazofia, con lengua de lacayos:
pían sin pico, aunque son pajarillos.

Tal como dos esclavos, dos cipayos
enmascarados en su podredumbre,
sirvientes del verdugo y papagayos.

Los «capos» de la antigua servidumbre
te abandonaron por ingrato e inmundo
como a un cuchillo mordido de herrumbe.

Hoy por hoy, solo, en el hoyo del mundo
chillas y gritas, espantosamente,
lo mismo que un zapato moribundo.

Y aunque manchas tu patria, impunemente,
contrbandeando éxito por mérito,
te escupe un gran gargajo frente a frente.

Vendido a Norteamérica, el pretérito
de tus engaños al proletariado,
da vuelta la chaqueta al benemérito.

Traidor y desertor calificado,
te burlaste de los trabajadores
yendo de negociado en negociado.

Tu frenesí es corruptor de menores
intelectuales, «regolucionario»
a lo Mansilla, «Rey» de embaucadores.

«La araña negra» y «el patibulario»
te llamó Juan de Luigi, al cual echabas
en cara la ceguera... ¡oh!, mal corsario.

Telarañoso y mercantil, alabas
lo que negaste, como equilibrista,
y al Premio Nobel lo llenas de babas.

De país en país, gran arribista,
tu gonorrea literaria has ido
vendiendo como egregio pendolista.

Tu «reconciliación» de forajido
con el imperialismo, es lo más lógico:
se van de corrompido a corrompido.

Como un bruto o eunuco patológico
estás sobre las clases defecando
y a tu estiércol lo estimas antológico.

Un viejo perro muerto anda aullando
en tus quejidos de gran roña ahita
y, al vomitar, te vas desintegrando...

Toda tu obra mal robada, imita:
«Macchu-Picchu» es Ramponi, el argentino,
a quien plagiaste su «Piedra Infinita».

Tagore, Baudelaire, Vallejo, (vino
y mito), te encubren, y te aterra
haber transado tu alma de cochino.

El fosil colonial de Inglaterra
entre biblias y whiskyes y serpientes
engendró «Residencia en la Tierra».

Si hablando a gentes proletarias, mientes,
mientes cantando y llorando y, mintiendo,
mientes a delincuentes y a inocentes.

Como lo heroico no lo estás viviendo,
tú frenas la potencia de las masas
con tu veneno «poético» horrendo.

Por tus siete maletas, sobrepasas
el equipaje multimillonario,
cuando el botín repleta tus tres casas.

A alguna menopáusica de acuario,
«tu Farewell» ¡de Blomberg!, le produjo
alteraciones en su calendario.

Sabat Ercasty te dejó con pujo
sangriento, y «El Hondero Entusiasta»,
es la baraja y el moco del brujo.

Siendo un feto, te das de iconoclasta,
y a mí me has estafado desde el nombre
a esta línea de fuego, que te aplasta.

No eres un hombre pobre un pobre hombre
condecorado como a un espía
del anticomunismo, cobre a cobre.

«Punta de lanza» de la porquería
capitalista, porque no batallas,
en la agonía de la burguesía.

Ni Trujillo agregó a tantas medallas
tanta asquerosa maldad engañosa,
y «Chapitas» fue ejemplo de canallas.

El gran oficialismo es tu ruidosa
pantalla, adulas a cualquier Gobierno
y le cambias por plata, verso o prosa.

«Gran mal poeta», (engendro del infierno),
te llamó Juan Ramón en «Españoles
de Tres Mundos», Caín de mas de un cuerno.

¡Y tú, coleccionando caracoles
o mascarones en que te defines!...
«Radio La Habana» baleó tus controles...

Entre los más rosados querubines,
te «canonizarán» de comunista
con la trompeta de los malandrines.

Un Belaúnde pronacifascista
y asesinador de guerrilleros
coronó tu cinismo de pancista.

Como a chancha «matada», los culeros
te lastiman el lomo y las berijas,
(dos instrumentos de los marulleros).

Es decir, las ambiguas sabandijas
de la retórica y de la poética,
ya sólo en los sobacos las prohijas.

Porque como eres «loco» de la estética
y el robot parroquial de un clan idiota,
hasta tus cómplices piden genética.

¿Tú revolucionario? La pelota
del trotzquismo te cuelga del hocico,
enmascarándote. Y Lenin te azota.

Con tu conducta de sapo y de mico
ofendes a la inmensa clase obrera,
y a costillas del pueblo eres tan rico.

Además, el Pentágono reitera
en dólares sonantes y contantes,
su amor a la canalla aventurera.

Y la CIA procura resonantes
éxitos al carajo «bien portado»
y condecoraciones y diamantes.

Y un horrendo esplendor prefabricado
y queso y pan y vino, todo de oro,
y los difraces del enmascarado.

La gritería universal, el toro
de cartón rojo, el Caballo de Troya,
la gran máquina-jaula para el loro.

Turbia gran bruja macabra de Goya
es tu aflicción de «Toribio Gallina,
el Náufrago», colgando de una bo... ya.

A tu «realismo» échale formalina
en el tronco esencial de la macana,
porque muestra su lengua femenina.

La épica social americana
la escribo yo, rugiendo pueblo adentro,
con mi pluma-fusil, (gran hacha humana).

Y tu canción de amor es epicentro
de mistificadores, y bolina
de maricas, con punto y como al centro.

Lo bautizaste como «Guillermina»
al «Mascarón», que oculta tus «apremios»
de bailarín de la Tía Carlina.

Y si aún deseas premios y más premios,
te ofrezco el premio a la sirvengüenzura
colosal y feroz de los bohemios,

que se cavan la propia sepultura:
no importas tú, ¡importa tu impostura!...

2010-11-08T13:35:00.000-08:00

Así, siempre para nunca

2010-11-05T21:46:00.000-07:00

No asistimos en estas tierras a la infancia salvaje del capitalismo, sino a su cruenta decrepitud. El subdesarrollo no es una etapa del desarrollo. Es su consecuencia. El subdesarrollo de América Latina proviene del desarrollo ajeno y continúa alimentándolo. Impotente por su función de servidumbre internacional, moribundo desde que nació, el sistema tiene pies de barro. Se postula a sí mismo como destino y quisiera confundirse con la eternidad. Toda memoria es subversiva, porque es diferente, y también todo proyecto de futuro. Se obliga al zombi a comer sin sal: la sal, peligrosa, podría despertarlo. El sistema encuentra su paradigma en la inmutable sociedad de las hormigas. Por eso se lleva mal con la historia de los hombres, por lo mucho que cambia y porque en la historia de los hombres cada acto de destrucción encuentra su respuesta, tarde o temprano, en un acto de creación.

Eduardo Galeano

2010-11-03T06:45:00.001-07:00

2010-11-02T10:24:00.001-07:00

dos cosas que les espantan, Pueblo y Memoria!

2010-10-31T08:24:00.000-07:00

La fosa común

Cuando comemos rosas de mujer, cuando mordemos
la pulpa de la muerte debajo de su casco envanecido,
olvidamos que somos guerreros, nos dejamos
mecer sobre el cadáver de las ondas turbulentas.
Recostados en ellas, las miramos secarse
de las costillas hacia adentro, reducidas
al vaivén de su costra lamida por los besos.

Si el pensamiento erótico pudiera compararse a una destiladera
con una inmensa panza contuviera todos los vientres más hermosos,
y el reloj de su gota anunciara al difunto y al viviente
la hora eterna y vacía,
ningún varón durmiera sobre rosas, ninguna
mujer lo devorara por labios y caderas.

Mujeres y varones saltarían del lecho,
correrían desnudos por los últimos suburbios huyendo de las llamas.
Echarían abajo las puertas donde yace el color amarillo.
Los herederos de la definitiva raza blanca, con los ojos vaciados,
blandirían convulsos la azada y la picota, arañarían
la tierra con sus manos: los nombres por salvar a sus mujeres
abiertas en el vientre, para guardar a sus esposos y sus hijos
como un depósito perpetuo. Todos arrancarían de las llamas.
Por una vez los muertos enterrarían a sus muertos
y, después de una noche de trabajo angustioso,
todos los cementerios del mundo contendrían la verdad en secreto.

Pero no hay tal. El fuego se convierte en caricia
hasta fijar su estrella en un estanque plácido, sin la terrible gota
capaz de iluminar a los amantes trastornados.
Es mejor que ellos duerman, convencidos
de su aparente laxitud, que nunca sepan nada de la muerte.

Porque ella viene sola, sin que nadie la llame. Es la gota perdida
por las bellas mujeres que nos rozan la nariz con su encanto
en las fúlgidas calles donde todo es ganarse la vida a puntapiés.
Blanda gota sangrienta que alimenta al difunto y al viviente,
y consume a los otros animales, y envenena a las flores.

¿A qué mentirnos con la llama del perfume, con la noche moderna
de los cinematógrafos, antesalas terrestres del sepulcro?
Pongamos, desde hoy, el instrumento en nuestras manos.
Abramos, con paciencia, nuestro nido para que nadie nos arroje con lástima al reposo.
Cavemos, cada tarde, el agujero, después de haber ganado nuestro pan.

En esa entraña, hay hueco para todos: los pobres y los ricos,
porque en la tierra hay un regalo para todos:
los débiles, los fuertes, las madres, las rameras.
Caen de bruces. Caen de cabeza o sentados.
Por donde más les pesa su persona, todos caen y caen,
Aunque el cajón sea lustroso y de cristal. Aunque las tablas
sin cepillar parezcan una cáscara rota con la semilla reventada.
Todos caen, y caen, y van perdiendo el bulto en su caída,
hasta que son la tierra milenaria y primorosa.

Todo es parte de un día para que el hombre vuelva a su morada.
Así pasamos rápida nuestra vida, ensayando
la forma de dormir, a cubierto del hombre
que hace el crimen y mata, porque quiere dormir como nosotros
metido entre las sábanas y los besos felices,
con todo su egoísmo, y su cuerpo de puerco.

¿Cuántos años dormimos para vivir mil días de tormento
representando el rostro de una máscara virtuosa,
corriendo, defecando, mintiendo, temerosos y temidos?
-No es extraño que el hombre duerma una eternidad
si sólo el sueño pudo librarlo, media vida, de la farsa.

Aquí cae mi pueblo. A esta olla podrida de la fosa
común. Aquí es salitre el rostro de mi pueblo.
Aquí es carbón el pelo de las mujeres de mi pueblo,
que tenían cien hijos, y que nunca abortaban como las meretrices
de los salones refinados, en que se compra la belleza.

Aquí duermen los ángeles de las mujeres que parían
todos los años. Aquí, late el corazón de mis hermanos.
Mi madre duerme aquí, besada por mi padre.
Aquí duerme el origen de nuestra dignidad:
lo real, lo concreto, la libertad y la justicia.

Yo soy un animal de presa, porque sangro por los ojos
cuándo pierdo un instante de comerme la vida a dentelladas.
Cuando pierdo mi tiempo en las palabras que designan a las cosas.
Buscándolas, me pierdo. Se va el sol. La tiniebla es mi mortaja.
¿Qué varón puede serlo si no es un animal de presa?

Una fosa común es una cosa que se hace de fuego.
He visto sepulturas millonarias donde todo es de mármol.
Pasiones descompuestas. Carne fétida, guardada
como manjares llenos de moscas. Desperdicios
que se pudren debajo de las doradas letras.

Barro. Fuego. Centella. Cosa viva.
Fosa común, abierta para el hombre que cae
a otra vida inmediata donde no hay la pobreza
sino el trabajo que se vuelve roca,
para que un día labren sobre su rostro el fuego.

Yo comparo el amor a la fosa común,
en que todo es quemarse para encender la tierra.
Los hijos de los hombres son las únicas lámparas,
porque en esta carrera sin fin de las edades
sólo vale el que sabe quemarse. Sólo es hombre
quien recibe su fuego, y parte velozmente
por la pista a entregarlo a otras manos seguras.

De La miseria del hombre, 1948

Gonzalo Rojas

2010-10-26T20:23:00.000-07:00

En el impulso blanco de algún acertijo celeste estoy esperando qué

2010-10-26T07:35:00.000-07:00

Tejedora de historias, soplido del caracol marino,  viento que canta y va del centro del universo a los costados  del alma planetaria, de la resistencia a la organización, del silencio  que habla a la palabra que calla.
El mundo todavía tiene mujeres que paren nuevos mundos.

2010-10-18T19:18:00.001-07:00

Se había apenas distanciado de mí para atizar el fuego casi extinto, que con solo entreabrir los ojos en la penumbra, podía distinguir su silueta contra la apoteosis de la fogata.

...

2010-10-18T19:15:00.000-07:00

2010-10-18T18:31:00.000-07:00

Por eso los artistas necesitan amar mucho, padecer mucho, olvidar y recordar, para decir tanto en tan poco. Un septenio apenas da para un verso. Y un verdadero poeta, al cerrar su enigmática edad de siete años solares, no debiera dejar tras de sí mas de una septena de siente soles en ceniza: el primero para su esperanza, el segundo para su fe y los cuatro otros para el ansia, la angustia, el desencanto y el cansancio inherente a cada vida.

...

2010-10-16T18:58:00.000-07:00

Se atoraron con la salida algunas comillas de exaltación, el discurso no pudo terminar, faltó dios entre su voz. No quisieron aplaudirle cuando cerró con un sol su última entonación. Todos querían la noche en ese instante, mas valía perderse entre notas musicales que perder el rumbo de la conversación inexistente. No atribuye al silencio sus espasmos, son las palabras vacías de un hombre documentado, que le hacen perder la vida cuando se sienta a su lado la más minima sorpresa de poder rasgar el ruido con su temple atrincherado, entre un poco de ironía y las mas pura sinfonía, como adiós y una cosa, su mas bendita poesía.

2010-10-16T18:41:00.000-07:00

Hay tanto verde musgo como horas pasadas en las direcciones ortogonales, siendo yo cero en coordenadas polares, y en cada una de ellas el dinamismo estático de sus vectores momentáneos parece colaborar con un escenario forzado, rígido y matricial, que se segmenta silencioso y pasajero. No vengas hoy certidumbre con tus corolarios banales y axiomas inequívocos. Déjame tranquilo deleitar el paisaje.

2010-09-28T11:08:00.000-07:00

Sobre la pobreza

Dí con palabras turbulentas cuan rápido quieres llegar hasta aquí, cuánto estas dispuesto a perder mientras buscas comida en la basura y en casa nadie cuida de ellos. Dí y diles cuál es la causa de tu diligencia, el porque te levantas cuando recién todos se acuestan, dí que en el amanecer sin arcoiris aún tropiezas con tesoros que nadie busca con mapa, que nadie ve, que para todos valen nada, pero para los nadie valen todo.

Hurgando, muchos más están hurgando. Apoderados de dos o tres deshechos se va el padre con su pequeña hija cargando tesoros, yo lo veo, lo he visto siempre. En el mismo botadero una pila de juguetes seleccionados queda a la espera de la próxima exploración, cuatro manos solo deben llevar lo esencial, la niña avanza contenta sabiendo que en algún lugar hay juguetes con los que ella puede jugar, pero no los puede llevar, solo están.

El viento y la lluvia azotan fuerte a las tres de la mañana en la toma, se corren las piedras que sostienen el techo, los nylon no resisten el viento, toda la familia, aunque no hayan podido descansar desde que comenzó la tormenta física, al menos se protegían algo de la humedad y las enfermedades, ellos no dejan de ser azotados por una tormenta mental incesante, rezan por que llegue pronto el día, y avance rápido la noche. Vuelven a rezar porque mañana también.

Tú del mismo modo lo has visto, todos lo ven. Lo vemos con el corazón y la conciencia, pero hay quienes han medido con estadísticas esta realidad en Chile, no obstante, pueda servir como una caracterización para saber quienes están “bajo la línea de la pobreza”, está claro que mientras existan pobres diariamente palpando las migajas de la realidad, es necesario poner todo nuestro juicio y criterio en corregir esta entropía social, este desorden del hambre y el hombre, este problema de sobrevivir y resistir.

La cotidianidad dice que el 24,5 % de los niños entre 0 a 3 años son pobres, porque en las familias pobres es donde hay mas cantidad de niños. Que en el rango de los 4 a 17 años el 21,5% también lo son, es decir, que casi un cuarto de los niños y jóvenes de nuestro país viven en la miseria.

Que las personas que viven en pobreza e indigencia tienen un promedio de 1,6 años menos de escolaridad, esto quiere decir que no bastan los estudios en Chile para dejar de ser pobres, reafirmo otra realidad, la educación chilena es paupérrima, no sirve para terminar con la pobreza. Dice también que el 47,9% de los hogares pobres tienen una jefa de hogar, la misma que alimenta a sus hijos hurgando tempranamente las calles.

Todos ellos están mucho mas debajo de la línea de la pobreza, están sumidos y flagelados a persistir generación tras generación sufrimiento, hambre, desprecio y abandono.

Se puede apelar de distintas formas a las conciencias, contribuir a la interpretación de la realidad cotidiana más allá de los números para creer y convencerse. Los polluelos pueden esperar su alimento, es su naturaleza. Los niños no, pero también deben volar.

2010-09-28T08:07:00.001-07:00

Por la patria y los luchadores incansables

No me cuesta tanto empezar a escribir sobre un hermano, sobre un vagabundo, o sobre la bella puesta de sol con que hoy se ha presentado la primavera de septiembre bicentenario. Pero para situar bien cada palabra, debo reconocer, y admitir, que me cuesta resumir en este gesto, y en estas letras, el simbolismo que existe en interpretar una celebración de 200 años de República Independiente.

Son actos presentes y hechos históricos imborrables en la esencia del pueblo, los que hoy de alguna manera deben ser recordados, asimilados y comprendidos. No basta con el discurso patriótico y populista con que se ofrenda al pueblo y a casi dos generaciones. La historia se ha escrito con sangre, y el sueño libertador estuvo en pugna no hace mucho, la segunda generación esta aquí, presente y con una memoria implacable.

El simbólico tanquetazo al Palacio de la Moneda, hoy resuena en los tímpanos de todos los que hoy, todavía, se siguen esforzando por quitarse de encima el zumbido acallador de la dictadura. Las heridas calaron hondo la vida de Chile, un nuevo país se forjaba a punta de tortura, de odio y horror. Toda la red de apoyo involucrada con el golpe militar pregonaba a las masas la llegada de un nuevo orden, un prometedor futuro para todos los chilenos y chilenas. Acto seguido comienza la expropiación de las más grandes empresas estatales a manos de privados. Dueños ya de los medios de producción y de los medios de comunicación dieron curso a su proyecto y en sus manos todas las herramientas necesarias para hacerlo. La cara hipócrita del burócrata y el capitalismo se sentaron un 11 de septiembre del 73 para mostrar sus más animales instintos de ambición y lo poco que les importa la vida para detentar el poder y las riquezas de todos los chilenos. La política y los intereses económicos personales y de corporaciones se tomaron la dirección de nuestro país hace 37 años. La implementación de políticas-económicas que sostuvo el país, fue el principal símbolo que utilizó la dictadura, para mostrar al mundo nuestra capacidad de levantarnos del “yugo marxista”. Y con ella, dieron la direccionalidad de cómo Chile llegaría al Bicentenario, puesto que los gobiernos siguientes simplemente consolidaron el modelo y lo profundizaron todavía más.

Cuesta hoy que las masas populares, los trabajadores, las dueñas de casa, los estudiantes, perciban la situación con tanta claridad como lo hacían los campesinos y trabajadores en los 70, la masa desclasada de hoy, aspira a una pequeña burguesía, se ha convertido en la idiosincrasia del chileno el vanagloriase de sus usuras materiales. No hemos podido dar el vuelco a esta difícil situación, el poder analizar la realidad con una mirada critica, esto principalmente, porque todo lo que se propuso como objetivos de alienación, fue conseguido paulatinamente a través de las políticas de estado. La constitución del 80, el fin de la educación gratuita, el desmantelamiento de las grandes industrias del estado y con ello, del potencial organizativo de las masas trabajadoras, la tergiversada y manipulada información de los diarios, la invasiva oferta, el endeudamiento como forma de realización, la perdida de valores con el incentivo a la competencia desde el colegio, desde la universidad, hoy permiten que ellos, la clase dominante entienda lo que hoy celebramos como Bicentenario.

Cinco noches duraron las fiestas, ceremonias y actos republicanos en esta larga y angosta trinchera llamada Chile. Allí en cada una de las ramadas, la ferviente y desbocada chicha ayudaba a consolar las tristezas que nuestro país ha tenido que sobrellevar tantos años, con mas o menos conciencia todo un país se unió. El mismo gesto se vivió cuando el sur de nuestro país fue azotado por un terremoto la noche del 27 de febrero, un Chile hermano y unido; y nuevamente ese gesto y símbolo se repitió cuando se supo de los 33 mineros enterrados bajo 700 metros de miedo y desesperacion en la mina San José. Demostrándole a todo un país las condiciones precarias en que día a día se esforzaban por llevar el pan a sus casas. Motivos suficientes y significativos para unirnos, pero hay mas, de seguro que los hay.

Hoy en Chile existen mas de 5 millones de pobres, en un país de 17 millones, es una cifra desconcertante, mas aun cuando escuchamos a representantes de la patria asumiendo que vivimos en un país en vías de desarrollo. El siglo que comenzamos a vivir tiene el mismo espíritu que hace 100 años, como dijo Recabarren en la conferencia dictada en Rengo en ocasión del Centenario de la Independencia de Chile: “…la fecha gloriosa de la emancipación del pueblo no ha sonado aún. Las clases populares viven todavía esclavas, encadenadas en el orden económico, con la cadena del salario, que es su miseria; en el orden político, con la cadena del cohecho, del fraude y la intervención, que anula toda acción, toda expresión popular y en el orden social, con la cadena de su ignorancia y de sus vicios, que le anulan para ser consideradas útiles a la sociedad en que vivimos…”-.

Y es entonces que cae sobre nuestros hombros todavía más responsabilidad histórica, son 100 años más de fundamentos para continuar en el camino de la liberación. Por cual es la conquista que algún día tendremos que celebrar, el día en que Chile respire hacia el Pacifico, homenajeando la vida, el fin de la pobreza, la dignidad de la tierra y los campesinos, la nacionalizacion de nuestros recursos naturales, la dignidad de nuestros pueblos ancestrales y la memoria de todos los que luchan por la patria nueva.

Por la razón o la fuerza del pueblo.

2010-09-18T17:25:00.000-07:00

2010-09-11T10:53:00.000-07:00

“Superarán otros hombres este momento gris y amargo... Sigan ustedes sabiendo que, mucho más temprano que tarde, se abrirán de nuevo las grandes alamedas por donde pase el hombre libre para construir una sociedad mejor”.

Salvador Allende

2010-09-05T14:34:00.001-07:00

ZAZ je veux (clip officiel)
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2010-08-25T16:52:00.001-07:00

El hombre que mató a la mujer que es todas las demás,
está incubando un monstruo.

2010-08-24T20:22:00.001-07:00

2010-08-21T18:56:00.001-07:00

2010-08-21T10:58:00.000-07:00

2010-08-20T21:21:00.000-07:00

"[...] el día en que las viejas instituciones se desplomen bajo el hacha de los proletarios, se oirán voces que griten: “¡Pan, casa y bienestar para todos!” Y esas voces serán escuchadas. El pueblo dirá: Comencemos por satisfacer la sed de vida, de alegría, de libertad, que nunca hemos apagado. Y cuando todos hayamos probado esa dicha, pondremos manos a la obra: demolición de los últimos vestigios del régimen burgués, de su moral tomada de los libros de contabilidad, de su filosofía del debe y haber, de sus instituciones de lo tuyo y de lo mío. Demoliendo, edificaremos." (Piotr Kropotkin, "El salario")

2010-08-20T20:47:00.002-07:00

"...el mundo es como si miráramos un tablero de ajedrez. La eficacia de una posición viene dada en función del poder relativo de ciertas piezas, de la fortaleza de su formación, de la relación que mantienen con el adversario, y también de su capacidad para convertirse en otra cosa. A todo ellos hemos de añadir la particular disposición psicológica de nuestro oponente. Todo esto resulta analíticamente diferenciable, pero un jugador de ajedrez los ve todos inmediatamente.
Pero el mundo es más complejo que un ajedrez tridimensional o, incluso, pentadimensional. Incluye alimento, cobijo, descanso y pertrechos..."

extracto - Sun Tzu

2010-08-16T18:26:00.001-07:00

El miedo y el animal (sueño)

Justo antes de detenernos en la estación de paso, nos dimos cuenta que estábamos donde habíamos comenzado, trasladar de vez en vez los pasos a un costado solo nos hacían seguir avanzando junto al camino que ya habíamos recorrido, entonces decidimos detenernos a ver el espectáculo. Ahí frente a nosotros, tres confundidos animales que ya habíamos visto al pasar anteriormente, un pit bull, un rottweiler y un pequeño ternero de unos cinco meses con ojos desorbitados.
En el suelo y desangrada, una vaca vieja que no paraba de bramar y reproducir el dolor de su vientre abierto de mordidas de estos tres animales. Nos sentamos, tal escena perteneciente a una esquizofrenia animal, un asesinato impune, yacía del propio ternero desorbitado. Notamos el tumor espiritual de la escena, el propio hijo a la propia madre había destrozado.
Caminaba temblando, con movimientos descontrolados, arrastrando la existencia entre su cola, no temía de alguna manera pues se creía un gran perro, un gran canino asesino.
Todo había quedado en calma, una calma cubierta de un gran manto de oscuridad, enfermedad y locura. Los tres animales disfrutaban de la escena infernal y grotesca, de pronto comienzan una nueva arremetida contra el pobre animal casi desvanecido en dolor, en medio de los salvajes mordiscos que le propinaban, el ternero cae de hocico dentro del vientre de la vaca, en ese instante, se refleja el vinculo maternal en sus carnes, se da cuenta de su origen sanguíneo y la culpa cae tormentosamente sobre su confusa identidad. El ahora sabe que no es un gran can. Ahora siente miedo. y el miedo se puede oler. Al darse cuenta de su naturaleza, de lo que realmente era, dio un rugido confuso entre bestia y débil animal, era casi un hibrido de la naturaleza, una aberración, esa ofensiva revelación provocó en los canes asco y temor, el miedo por el miedo, dieron paso a la fatal contienda. Ya saben lo que pasó.
La pelea era desigual, pero la naturaleza tiene su propio equilibrio. En los momentos fatales y últimos, sobre sus dos contendientes el ternero arroja un bestial, estruendoso y gutural aullido de sobrevivencia, los canes se detienen, por un momento no saben lo que están haciendo. Pero la escena ya estaba consumida, desde sus feroces hocicos colgaban las entrañas de la existencia del ternero. Si era justo o injusto no nos importó. Sabíamos que finalmente lo convertirían en carne, mas carne para perros que en ese momento ya habían perdido el miedo. Porque habían comprobado nuevamente lo que eran. Ellos eran asesinos. La naturaleza nos decía que el ternero no.
Nosotros sabíamos que teníamos que ver esta escena para poder continuar y tomar el desvío. Era parte de la naturaleza humana y animal que nos engañáramos a nosotros mismos para no tener que justificar el querer contemplar el desenlace final, la arremetida letal contra el pobre animal confundido.

2010-08-15T17:54:00.000-07:00

2010-08-07T07:06:00.001-07:00

Interminable avenida

Porque estoy descarnado hoy me voy escondiendo tras la veta que deja la luz entre lo mas oscuro, refugiando desnudos trazos de lo que hubo sobre mi composición, hoy pertenezco al mundo etéreo de lo insonoro, impalpable, in perteneciente, puesto que voy camino hacia el olvido y a todo lo que en algún momento valió la pena. Ahí dentro de la retórica impronunciable, voy impaciente buscando casi mi flagrante concepción, yo multiplicado por la existencia y la revelación imprudente de lo muerto y lo vivo, ahí voy, entremedio, atribulando mis pocas conexiones con la flora y fauna del escarnio terrenal. Atrincherado contra la difusa idea de plantarme de nuevo como roble, o seguir secando lo prohibido dentro de mi alerce enrojecido, voy escarbando y conmigo las serpientes venenosas del estuario vendaval, que dicen y no hacen, que prometen y no cumplen, que se llevan la victoria siendo que toda su vida solo se han arrastrado.

Lesivo y letal para la conciencia, concebirme hoy sano y salvo, cuando disparo a quema ropa contra mi lecho interior, lo desvanezco y corroyo todo lo pasado, para continuar explorando los vorágines asuntos del mundo fragmentado. En cada gota de sangre voy descifrando contenidos inconexos que intentan decirlo todo en un gran big bang del otro mundo, ahí dentro y apunto de comprender, se mezcla lo volátil de la existencia con mis manos apretando fuertemente el desangramiento incorpóreo y casi astral.

Voy entonces como gota en vertiente, como una hilera atravesando la boda implacable del exilio que deposita la edad sobre los hombros del que a sido expulsado, o el que en soledad sólo se ha condenado, desconociéndose, volviéndose intangible, invisible hasta vapor de destino puesto al sol en el desierto.

Con un bastón joven, endurecido y exorbitantemente ansioso, me detengo casi perdiendo el equilibrio frente al sulfuro provocado por la crudeza del habito, la costumbre y la pauta premeditada de todo acto, asomo la cabeza bajo la catarsis tenue de avenida Pluvial, ahora afuera, puedo ver con claridad como los goterones dejan con espasmos las conductas, ciego los pasos y lleno de pozas de las que nadie puede beber, mares embebidos dentro del océano imperturbable de los que siguen nadando en contradicciones, donde aun la memoria de su camino recorrido sigue tan fresca y viva, que podrían ir y volver cada día por la misma huella, pareciera que así fuese. Las calles y pasajes históricos y cosmopolitas siguen entrecruzando las mismas verdades y las mismas confusiones, en cada esquina y rincón vital los cuatro vientos despegan la piel de la carne para dejar manifiesto su presencia donde se podría creer que habitan desdobladas criaturas sin cuerpo y con todos los sentidos, avanzando en un intento interrumpido por desaparecer.

2010-08-06T11:37:00.001-07:00

Fotografía Santiago Oreja García

2010-08-06T11:14:00.000-07:00

Fornicating Under Consent the King. (f.u.c.k)

El diablo me despertó hoy temprano,

me habló en lenguas.

María Magdalena colgaba de él,

yo no supe que hacer y lo seguí,

lo seguí y me perdí...

...con María Magdalena.

Fotografía Santiago Oreja García

2010-08-04T20:20:00.001-07:00

2010-08-04T20:09:00.000-07:00

"Son cosas chiquititas. No acaban con la pobreza, no nos sacan del subdesarrollo, no socializan los medios de producción y de cambio, no expropian las cuevas de Alibabá. Pero quizás desencadenan alegría de hacer, y la traduzcan en actos. Y al fin y al cabo actuar sobre la realidad y cambiarla, aunque sea un poquito, es la unica manera de probar que la realidad es transformable."

Eduardo Galeano (1940)

2010-06-30T15:19:00.001-07:00

2010-06-27T20:23:00.000-07:00

"...sonaba un tic tac a deshora, tu pulsera, el rejos y mi oído habían conseguido ahuyentar las imprudencias de los callejeros deambulantes que gritaban fuera de la habitación, manteníamos tal concentración de enredadera que las pulsaciones del acorazado embarque, mientras girábamos a babor de la vida, retrataban en las sombras el vaivén de cada movimiento cual árbol bajo una tormenta de infinidad.

Nunca juntaste los labios y siempre tus dientes apuntaban sedientos, un gesto tiernamente rabioso hacía que se derramaran tus susurros en un viento contra mi pecho en llamas, volvías a abrir los ojos y me mirabas diciéndome todo y nada, cuídame o vete. Mientras, aferraba los míos a tu bodega de buen vino, donde de pronto pareciera que resbalara en tu paladar fuera del invierno, en una llovizna donde naufrago en lo mas oscuro y perpetuo.."

de ...casi sin-cuenta horas bajo el mismo oceano y con el mismo fuego

2010-06-18T19:53:00.000-07:00

I s l a s

Omito mí más alta categoría de aprendiz, puesto que esto debe solo ser parte de ello. Quiero masticar la fruta prohibida del deseo en cada pausa teatral. Corrientes eléctricas de sueño que hacen que el lápiz caiga y los parpados también. El cuerpo se me pone duro y no creo, se erizan los bellos y tomo el pincel con incomodidad. Lamentable no me parece el que yo no haya pertenecido en una estación a algún lugar. La música hace que se me peguen en el rostro objetos, morados y rojos con luces, gente con una especie de almohadas girando y atacando de vez en vez. La barba no permite descargar emociones amargas, ni siquiera la vejez. Vuelven a la memoria los pasos de un guía perdido. Suspiro hondo creyendo saber que en algún lugar alguien tiene todas las respuestas. Son mas importantes algunas hojas que la vida y menos importante perder dinero que un seno. Estamos en una galería desmedida en una pirámide sin proporciones. Sí hay gente que estuvo llorando sobre una mesa. Detrás de alguien si se puede abrir una puerta, sin vestirnos de mimos. Este no es el momento para responder tus preguntas porque no hay tiempo, sin sacarse los lentes dice el maestro. Fui con una amiga en el entretanto. Ella le quiere regalar besos a todos y pide perdón. Tú tienes una gran personalidad aunque te pongas una cabeza de chancho. Lleven sus sillas por acá, lleven sus sillas por allá, en algún lugar tendrán lugar. Si te he visto pelear. Yo nunca he escuchado música para hacer esto. Usted no tiene voz para decir esas cosas por eso no es un dios. Porque con los cuerpos se pueden formar escaleras y vigas. Mira todo lo que tiene el cuerpo humano. Puedes decir espectacular tocando un violín. Tú dices las casas o los payasos. Para que sepas lo que no sabes de los que creen que sabes, pon el cerebro sobre una pesa. Me refiero a ese lugar y como hablarías en ese lugar. Te golpeo por atrás, te quiebras una rodilla y caes en un carrusel de dolor. Quiero que digan cuando muera que fui un pez, que dejo entre corales tantas huellas como alimento para los demás. Mañana te enviare algo que te dará seguridad. Debí haber sido sordo o sangre, lo que dices no es lo que oyes, lo que te dices no es lo que te oyen.

2010-06-18T15:52:00.000-07:00

Tierra firme

Todavía tiemblan los pies en la tierra pese a que ya han cesado las grandes marejadas, pareciera que las fauces de este mundo aun siguieran abiertas, y el estomago del orbe reclamara. Sospecho que puede ser la coordinadora del empuje simultaneo hacia cataclismos, terremotos y fracasos universales, como intentando parir un crío, o como llorando una viuda relación solar. Y es que se va apagando y parece que siempre es tarde y que siempre quiere abortar o que ya esta abortando, pero esta ahí, contorneándose en si misma, esquivando a si misma su eterna dependencia solar, viuda, moribunda y apagada. Escorrentías de reflexiones apozadas han llegado a formar las nuevas cuencas de lo que no nos hemos atrevido a hacer, charcos conducentes a océanos profundos y oscuros, mas violentos que las grandes olas físicas, tangibles, del invasor marino sobre los puertos pesqueros y agobiados de la pobre pesca artesanal; son los océanos de nuestro propio naufrago sobre “tierra firme”, las rutas navieras de los desaires, nuestra propia búsqueda y desencuentro, es ese océano el que continua haciéndonos correr agitados, exhaustos, delante de una inmensa ola gutural que golpea nuestros cinco sentidos, ajusticiados y condenados por un orden y un patria poseída por algún tipo de Poseidón de este rastrero mar de calamidades, un mar que nos sorbetea la existencia. Aun cuando hay quienes se les enfrentan en acorazados buques de resistencia, pareciera que de forma natural nuestras propias corrientes nos fueran borrando como huellas en la arena, desperdiciando y anulando el único suelo que algún día debiésemos pisar, -la tierra firme de nuestras convicciones-.

2010-06-18T10:30:00.000-07:00

2010-06-16T17:37:00.001-07:00

2010-06-15T21:40:00.001-07:00

Cerca de estar lejos

un siempre tal vez es futuro
y un jamás te hace desplumar,
mi siempre puede ser jamás,
al igual que mis hasta luego
pueden ser hasta la muerte,
pueden siempre tener alas
pero mas conviene aprender a volar
eso si siempre para no desplumarte,
un jamás tal vez es pasado
y un siempre te hace volar
mi jamas puede ser siempre, 
al igual que mis hasta nunca
pueden ser hasta que nazca nuevamente.

2010-06-15T19:41:00.000-07:00

desperté entumido, como un tronco al vaivén del cause del rió, algo como un aberrol con falta de cielo, tal vez sin fuego, tal vez como el gesto de nervio al llegar al primer paradero en el primer viaje solo, como un hombre que embarca su vida cuando suena el despertador pero él sigue durmiendo, algo así amanecí también, como cuando los loros se llevan los techos porque no saben de techos; que van a saber si para ellos es como el suelo, algo así me acosté.

2010-06-14T20:41:00.000-07:00

Mario Benedetti

Piedritas en la ventana

De vez en cuando la alegría

tira piedritas contra mi ventana

quiere avisarme que está ahí esperando

pero me siento calmo

casi diría ecuánime

voy a guardar la angustia en un escondite

y luego a tenderme cara al techo

que es una posición gallarda y cómoda

para filtrar noticias y creerlas

quién sabe dónde quedan mis próximas huellas

ni cuándo mi historia va a ser computada

quién sabe qué consejos voy a inventar aún

y qué atajo hallaré para no seguirlos

está bien no jugaré al desahucio

no tatuaré el recuerdo con olvidos

mucho queda por decir y callar

y también quedan uvas para llenar la boca

está bien me doy por persuadido

que la alegría no tire más piedritas

abriré la ventana

abriré la ventana.

2010-06-14T20:22:00.000-07:00

compañeros siempre

2010-06-13T17:01:00.001-07:00

2010-06-13T16:56:00.000-07:00

las arterias del mundo

2010-06-13T16:53:00.000-07:00

quietud

2010-06-12T21:45:00.000-07:00

Un mal-escrito-mal

Se escuchan zumbidos entre los versos
Se entienden noches de besos como engañosos
Se empalidece su brillo y se pierde sentido
Se empieza a acostumbrar
Posiblemente algo pasará.

Se escuchan golpes y ruidos extraños
Se buscan entre las huellas hacia atrás
Se alejan cada vez más las salidas
Se sabe nunca más de esa historia
Toma el teléfono sin sentido.

Se sienta a esperar el hablar
Se siente frío, caliente y tibio
Se abriga de un par de canciones
Se da cuenta que pierde el tiempo
Llama a la muerte por su nombre.

Se mete bajo las sabanas
Se enciende el sol sin verano ni invierno
Se corre la voz del disparo
Se llama hombre de María magdalena
Mira a un costado sangriento.

Se embarca en un viaje profundo
Se encuentra y empieza a dudar
Se acompaña de una emoción
Se enfrenta cara a cara y
Moribundo no se alcanza a reinventar.

2010-06-12T21:15:00.000-07:00

Y no entendía porque hoy me acechaban las ratas, no entendía porque los buitres volaban sobre mí, si yo me estaba viendo y aun podía vivir. Es verdad que estaba agotado, pero el cansancio no me hacia decaer, menos ahora que estaba en el jardín del edén viendo mis sueños esparcidos. No es que quiera engañarlos, pero estaba vivo y muerto a la vez. Esos pájaros y esas ratas grotescas, me terminaron de entibar, siento hasta el peso del aire es mis huesos carcomidos, creo que no van a dejar huella, mas ya no tengo ojos y yo aun puedo hablar, decir lo que hoy veo, ya tampoco tengo dedos, temo que todo termine cuando pierda la forma de hablar.

desfigurado

2010-06-11T12:26:00.000-07:00

2010-06-10T06:41:00.001-07:00

...y la luna sabe, y la luna observa siempre...
...esta noche no...otra noche no...

y la luna sabe...

Digan lo que digan, esta es mi verdad
y si valio la pena, la pena es arriesgar

Frases hechas bien berretas
te ayudan a hablar
y el vino trae arañas que saben picar
mortal, mortal!

Tu sabras que antidoto tomar,
sin escrupulos, luna dilo ya

me diras que antidoto tomar
o sobre vidrios he de caminar

"Dile adios, tu dile adios, luna dile adios"

2010-06-06T19:14:00.000-07:00

Estaba todo tan oscuro, tan profundo

y negro dentro de mi boca, donde me caí.

Nadie se curó si no se puso enfermo,

y es tan frecuente como extraño,

si no puede hacerte daño

no te hara feliz.

2010-06-03T22:07:00.001-07:00

Proselitista embaucador

Medio lado de cordero podrido estaba frente a la puerta, nadie supo como llegó tan lánguida presa carcomiéndose hasta las crías, agusanada, la vegetación impune demostró su complicidad, llego oliente a verde color billete de mil, y se fue a encontrar con el hambre carnívora del propio animal comiéndose, cual hambre del nudo en la garganta por la rabia del no tener pan ni azúcar, cual infierno entre los cayos de las manos cuando el hombre y el hambre no encuentran el equilibrio universal.

El cordero podrido esta en las arterias de la patria, en el himno nacional y en la mala voluntad, toca la puerta cuando hay que gobernar, pero el sabe de pavos rellenos y rellenar discursos de oportunidades al muerto de hambre, nadie parió al embaucador populacho porque sí, sino para ahorcar todo lo moribundo.
Adiós, yo me despido con la cara sucia, con los bolsillos vacíos como el universo de mi estomago vacía, con el corazón poblado y enfurecido contra la misma clase que te muralla, con los sueños mordidos por el cordero degollado, igual o mas moribundo que la muerte jinetada en dirección al fracaso mundial, igual o peor que el manto de mentiras que caen a pedazos de la ciudad emburguesida.

2010-06-02T21:24:00.000-07:00

Transíto en todas las cosas

Mi corazón rompe mis costillas, trago mis dientes al comer y me están resonando las articulaciones cual percusión de mis pensamientos en los huesos. Lo vivimos todos, lo hacemos todos y lo sentimos todos, como el parir un inmortal aullido de auxilio que rebota históricamente contra las mismas lagrimas amontonadas, históricas, como el cementerio e incandescentes como el estallido de balas letales a la memoria, como papel picado de las marchas amotinadas, como atrincherados pensamientos de la lucha popular, de entre lo habitual y lo ignorado, entre lo esporádico y lo momentáneo, y también lo necesario, me vuelvo simultáneamente un regimiento ineludible de la resistencia, con el corazón como piedra, cuando lo hacemos todo, lo sentimos todo y se nos gastan las fibras y las borracheras uniendo ideologías con la estación mas cercana.

Se ha puesto sobre la existencia una corona de flores antes, mucho antes de nacer, con orines de gato que chorrean celestialmente sobre el hocico fusilado del norte al que avanza el sistema, como agua bendita de animal en celo y desnutrido, con caracoles podridos como señuelo de pecados prohibidos y admitidos, encarnado en mugre, a veces lleno de anzuelos y carnadas del mismo cuerpo agobiado, porque es difícil existirse a si mismo.

Otoñalmente se siente la soberbia de las hojas que borran de la memoria al propio hombre, renombrando lo vivido, es en la bodega de los años cual manto de la guitarra y botella de vino tinto, donde del hombre evocando lo existido, con risas caídas y el remordimiento crudo de los excesos, vuelve a dibujar la hombría de su especie, a la manera de lo añejado y lo estacionado en algún almuerzo, a la manera en que zozobran sobre la mesa del dueño de casa los momento a solas con la soledad.

Pareciera que se desentrañara en un rincón absoluto todo lo engendrado y tejido cual maraña de telarañas, cuando vuelven a caer por su propio peso sobre la cena también el invierno y la primavera, y en tiempo completo volvemos a remojar el hígado y las pasiones púberes como si fuera la primera.

2010-05-24T17:51:00.000-07:00

Que valga la pena

Que valga la pena... a veces no decir y hacer, escribir y borrar, quedarse en silencio, que los días sean finalmente noche y una menos, que valga la pena un fin y un comienzo, la incertidumbre, las culpas, los miedos y los sueños, que valgan la pena. Que valga la pena estacionarlos, saber cuando estan en rojo, en verde y cruzar en amarillo, por el tiempo digo, que valga la pena la espera, la demora y el retraso. Que valga la pena quedarse durmiendo en la oscuridad, y que valga la pena la oscuridad del despertar, si es que es estar despierto hacer que valga la pena, que valga realmente valga la pena intentar, levantarse y caminar, que valgan la pena las palabras elocuentes y decididas, que valga la pena hacer que estas tengan vida.

2010-05-19T15:33:00.001-07:00

Completa en 10 partes

2010-05-16T18:01:00.001-07:00

2010-05-14T09:34:00.001-07:00

Meteorología, Metabolismo y Sociedad.

Para poder tragar reflexiones es necesario masticar palabras, antes de caer en un laberinto redundante sin muros, la hidrología, la atmosfera, la superficie y el suelo firme son locuazmente representativos de la expresión y el metabolismo cumple un rol esencial en la entonación. Si quisiera gritar y rasgar mi garganta disculpándome al mismo tiempo de no poder tener la voz del universo, mi postura seria premeditada, elocuente y consecuente según los vientos y las riveras de mi estomago, como antes dije, dependen de la hidrología y el metabolismo.

Pero hoy se han enredado en mí los vientos y las mareas de los puertos tsunamitados, terremoteados, destruidos y enterrados, y en ellos, cruces que dicen mas sobre la vida marina que sobre la vida terrestre.

Se han perdido en un cruce de palabras las voluntades, enseñanzas y luchas, hoy todo queda a la voz del que sabe extinguir con mayor facilidad los sueños huracanados y volcánicos de cambio, de gente con buen metabolismo, que sabe que un buen desayuno es esencial para crear puentes sobre las cuencas mediterráneas de los delirios y pesares. Porque es entendible no pertenecerse a si mismo, cuando estamos atados, amarrados, condicionados, a razón de la brutalidad, la inoperancia y la falta de utopías, es como transitar entre isoyetas, delimitando la tierra en espacios específicos, para personas especificas, casas especificas para personas especificas, cuya cualidad especifica, proviene del valor de los metros cúbicos de su ideología capitalista, de su falta de condición física y mal metabolismo.

Intentar medir con un pluviómetro la cantidad de lagrimas caídas de la pobreza, y la saliva y el baboseo escandaloso de los que llenan sus bocas antes de tragar su riqueza, su mala digestión, para entender que tan diferente es la masa de aire que cubre la fragilidad de los pobres, los explotados y los asalariados, con la masa saturada, la masa dominante, la masa acomodada que mas que masa es el 2% universal. Es masa privilegiada y grotescamente alimentada.

Medir también con un higrómetro la humedad dentro de cada mediagua, y la humedad dentro de la casa del ministro del interior, del de hacienda, del presidente y de cada fiscal, para conocer el antagonismo y el ciclo hidrológico del vaivén de los que comen mal y los que comen muy bien, los que sufren de frío, que amanecen con densas nubes condensadas sobre sus cabezas, condesadas de precipitaciones, tristeza y abandono.

Se puede medir con instrumentos meteorologicos, hidrogramas, ensayos y hasta con pesas la diferencia abismante del pueblo y su antagónico, y aunque no se tuviera nada para medir, es evidente.

Por eso vuelvo a las metáforas y la poesía de abstracto, a veces, porque intentar politizar la poesía, es tarea de cualquiera, aclarar a un intelectual apolítico también es tarea de cualquiera, pero es tan irrisorio como intentar medir las diferencias con promedios, sumas y restas de sufrimiento, lo que también es tarea de cualquiera, cualquiera que haya nacido en un hospital privado, crecido con sus juguetes privados, estudiado en colegio privado…algo distinto también es declamar a las rosas y a los amores perdidos y a la porcelana, que es tarea de la mediocridad.

Ahora… intento dilatar el aire con ciclones y anticiclones de prosas y versos que salen de mi cómoda taza caliente de café, porque de cabeza caerán categóricamente cada una de mis palabras, consagrando pusilánimes lo ya arrastrado, lo avizorado y lo vivido. Recordando antes no comer del viento y su mala dieta si viene del norte, algo que no parece fácil tal como suena, porque lo que lo hace difícil es el barlovento y la montaña infinita de la mediocridad que nutre las alegorías, metáforas y alucinaciones y la opulencia las hace volver al mar, a perderse en un horizonte, en una voz, en un burgués.

Pablo de Rokha, Miguel Hernández, Roque Dalton, Enrique Lihn…se revuelcan en su tumba, satisfechos de haber masticado tanto, pero nubosos y evaporados de haber comido tan poco.

2010-05-06T20:05:00.000-07:00

2010-05-06T19:31:00.000-07:00

EL HAMBRE

Miguel Hernàndez

Tened presente el hambre: recordad su pasado

turbio de capataces que pagaban en plomo.

Aquel jornal al precio de la sangre cobrado,

con yugos en el alma, con golpes en el lomo.

El hambre paseaba sus vacas exprimidas,

sus mujeres resecas, sus devoradas ubres,

sus ávidas quijadas, sus miserables vidas

frente a los comedores y los cuerpos salubres.

Los años de abundancia, la saciedad, la hartura,

eran sólo de aquellos que se llamaban amos.

Para que venga el pan justo a la dentadura

del hambre de los pobres aquí estoy, aquí estamos.

Nosotros no podemos ser ellos, los de enfrente,

los que entienden la vida por un botín sangriento:

como los tiburones, voracidad y diente,

panteras deseosas de un mundo siempre hambriento.

Años del hambre han sido para el pobre sus años.

Sumaban para el otro su cantidad los panes.

Y el hambre alobadaba sus rapaces rebaños

de cuervos, de tenazas, de lobos, de alacranes.

Hambrientamente lucho yo, con todas mis brechas,

cicatrices y heridas, señales y recuerdos

del hambre, contra tantas barrigas satisfechas:

cerdos con un origen peor que el de los cerdos.

Por haber engordado tan baja y brutalmente,

más abajo de donde los cerdos se solazan,

seréis atravesados por esta gran corriente

de espigas que llamean, de puños que amenazan.

No habéis querido oír con orejas abiertas

el llanto de millones de niños jornaleros.

Ladrábais cuando el hambre llegaba a vuestras puertas

a pedir con la boca de los mismos luceros

En cada casa, un odio como una higuera fosca,

como un tremante toro con los cuernos tremantes,

rompe por los tejados, os cerca y os embosca,

y os destruye a cornadas, perros agonizantes.

El hambre es el primero de los conocimientos:

tener hambre es la cosa primera que se aprende.

Y la ferocidad de nuestros sentimientos,

allá donde el estómago se origina, se enciende.

Uno no es tan humano que no estrangule un día

pájaros sin sentir herida en la conciencia:

que no sea capaz de ahogar en nieve fría

palomas que no saben si no es de la inocencia.

El animal influye sobre mí con extremo,

la fiera late en todas mis fuerzas, mis pasiones.

A veces, he de hacer un esfuerzo supremo

para acallar en mí la voz de los leones.

Me enorgullece el título de animal en mi vida,

pero en el animal humano persevero.

Y busco por mi cuerpo lo más puro que anida,

bajo tanta maleza, con su valor primero.

Por hambre vuelve el hombre sobre los laberintos

donde la vida habita siniestramente sola.

Reaparece la fiera, recobra sus instintos,

sus patas erizadas, sus rencores, su cola.

Arroja sus estudios y la sabiduría,

y se quita la máscara, la piel de la cultura,

los ojos de la ciencia, la corteza tardía

de los conocimientos que descubre y procura.

Entonces solo sabe del mal, del exterminio.

Inventa gases, lanza motivos destructores,

regresa a la pezuña, retrocede al dominio

del colmillo, y avanza sobre los comedores.

Se ejercita en la bestia, y empuña la cuchara

dispuesto a que ninguno se le acerque a la mesa.

Entonces sólo veo sobre el mundo una piara

de tigres, y en mis ojos la visión duele y pesa.

Yo no tengo en el alma tanto tigre admitido,

tanto chacal prohijado, que el vino que me toca,

el pan, el día, el hambre no tenga compartido

con otras hambres puestas noblemente en la boca.

Ayudadme a ser hombre: no me dejéis ser fiera

hambrienta, encarnizada, sitiada eternamente.

Yo, animal familiar, con esta sangre obrera

os doy la humanidad que mi canción presiente.

EL HOMBRE ACECHA

(1937-1939)

2010-05-06T19:22:00.001-07:00

PUEBLO

Miguel Hernàndez

Pero ¿qué son las armas: qué pueden, quién ha dicho?

Signo de cobardía son: las armas mejores

aquellas que contienen el proyectil de hueso

son. Mírate las manos.

Las ametralladoras, los aeroplanos, pueblo:

todos los armamentos son nada colocados

delante de la terca bravura que resopla

en tu esqueleto fijo.

Porque un cañón no puede lo que pueden diez dedos:

porque le falta el fuego que en los brazos dispara

un corazón que viene distribuyendo chorros

hasta grabar un hombre.

Poco valen las armas que la sangre no nutre

ante un pueblo de pómulos noblemente dispuestos,

poco valen las armas: les falta voz y frente,

les sobra estruendo y humo.

Poco podrán las armas: les falta corazón.

Separarán de pronto dos cuerpos abrazados,

pero los cuatro brazos avanzarán buscándose

enamoradamente.

Arrasarán un hombre, desclavarán de un vientre

un niño todo lleno de porvenir y sombra,

pero, tras los pedazos y la explosión, la madre

seguirá siendo madre.

Pueblo, chorro que quieren cegar, estrangular,

y salta ante las armas más alto, más potente:

no te estrangularán porque les faltan dedos,

porque te basta sangre.

Las armas son un signo de impotencia: los hombres

se defienden y vencen con el hueso ante todo.

Mirad estas palabras donde me ahondo y dejo

fósforo emocionado.

Un hombre desarmado siempre es un firme bloque:

sabe que no es estéril su firmeza, y resiste.

Y los pueblos se salvan por la fuerza que sopla

desde todos sus muertos.

EL HOMBRE ACECHA

(1937-1939)

2010-05-06T19:18:00.001-07:00

LAS CÁRCELES

Miguel Hernández

Las cárceles se arrastran por la humedad del mundo,

van por la tenebrosa vía de los juzgados:

buscan a un hombre, buscan a un pueblo, lo persiguen,

lo absorben, se lo tragan.

No se ve, que se escucha la pena de metal,

el sollozo del hierro que atropellan y escupen:

el llanto de la espada puesta sobre los jueces

de cemento fangoso.

Allí, bajo la cárcel, la fábrica del llanto,

el telar de la lágrima que no ha de ser estéril,

el casco de los odios y de las esperanzas,

fabrican, tejen, hunden.

Cuando están las perdices más roncas y acopladas,

y el azul amoroso de las fuerzas expansivas,

un hombre hace memoria de la luz, de la tierra,

húmedamente negro.

Se da contra las piedras la libertad, el día,

el paso galopante de un hombre, la cabeza,

la boca con espuma, con decisión de espuma,

la libertad, un hombre.

Un hombre que cosecha y arroja todo el viento

desde su corazón donde crece un plumaje:

un hombre que es el mismo dentro de cada frío,

de cada calabozo.

Un hombre que ha soñado con las aguas del mar,

y destroza sus alas como un rayo amarrado,

y estremece las rejas, y se clava los dientes

en los dientes del trueno.

Aquí no se pelea por un buey desmayado,

sino por un caballo que ve pudrir sus crines,

y siente sus galopes debajo de los cascos

pudrirse airadamente.

Limpiad el salivazo que lleva en la mejilla,

y desencadenad el corazón del mundo,

y detened las fauces de las voraces cárceles

donde el sol retrocede.

La libertad se pudre desplumada en la lengua

de quienes son sus siervos más que sus poseedores.

Romped esas cadenas, y las otras que escucho

detrás de esos esclavos.

Esos que sólo buscan abandonar su cárcel,

su rincón, su cadena, no la de los demás.

Y en cuanto lo consiguen, descienden pluma a pluma,

enmohecen, se arrastran.

Son los encadenados por siempre desde siempre.

Ser libre es una cosa que sólo un hombre sabe:

sólo el hombre que advierto dentro de esa mazmorra

como si yo estuviera.

Cierra las puertas, echa la aldaba, carcelero.

Ata duro a ese hombre: no le atarás el alma.

Son muchas llaves, muchos cerrojos, injusticias:

no le atarás el alma.

Cadenas, sí: cadenas de sangre necesita.

Hierros venenosos, cálidos, sanguíneos eslabones,

nudos que no rechacen a los nudos siguientes

humanamente atados.

Un hombre aguarda dentro de un pozo sin remedio,

tenso, conmocionado, con la oreja aplicada.

Porque un pueblo ha gritado, ¡libertad!, vuela el cielo.

Y las cárceles vuelan.

2010-05-06T19:09:00.000-07:00

LA FÁBRICA-CIUDAD

Miguel Hernàndez

Son al principio un leve proyecto sobre planos,

propósitos, palabras, papel, la nada apenas,

esos graves tractores que parten de las manos

como ganaderías sólidas con cadenas.

Se congregan metales de zonas diferentes,

prueban su calidad los finos probadores,

la fundición, la forja, los metálicos dientes.

Y empieza el nacimiento veloz de los tractores.

Id conmigo a la fábrica-ciudad: venid, que quiero

contemplar con los pueblos las creaciones violentas,

la gestación del aire y el parto del acero,

el hijo de las manos y de las herramientas.

La fábrica se halla guardada por las flores,

los niños, los cristales, en dirección al día.

Dentro de ella son leves trabajos y sudores,

porque la libertad puso allí la alegría.

Fragor de acero herido, resoplidos brutales,

hierro latente, hierro candente, torturado,

trepidando, piafando, rodando en espirales,

en ruedas, en motores, caballo huracanado.

Una visión de hierro, de fortaleza innata,

un clamor de metales probados, perseguidos,

mientras de nave en nave se encabrita y desata

con dólmenes de espuma, chispazos y rugidos.

Es como una extensión de furias que contienen

su casco apasionado sobre desfiladeros,

contra muros en donde se gastan, van y vienen,

con llamas de sudor y grasa los obreros.

Chimeneas de humo largo, sordo, grasiento,

acosan con penumbras a la creadora masa,

a la generadora masa que obra el portento,

el tractor con los dientes sepultados en grasa.

Hornos de fogonazos: perspectivas de lumbre.

Irradian los carbones como el sol, las calderas,

los lavaderos donde llega la muchedumbre

del metal que retiene sus escorias primeras.

Laten motores como del agua poseídos,

hélices submarinas, martillos, campanarios,

correas, ejes, chapas. Y se oyen estallidos,

choques de terremotos, rumores planetarios.

Leones de azabache, por estas naves grises,

selvas civilizadas, calenturientas moles,

relucen los obreros de todos los países

como si trabajaran en la creación de soles.

En la sección de fraguas y sonidos más puros,

se hacen más consistentes las domadas fierezas.

Y el tornillo penetra como un sexo seguro,

tenaz, uniendo partes, desarrollando piezas.

Veloz de mano en mano, crece el tractor y pasa

a ser un movimiento de titán laborioso,

un colosal anhelo de hacer la espiga rasa,

fértiles los baldíos, dilatado el reposo.

Ya va a llegar el día feliz sobre la frente

de los trabajadores: aquel día profundo

en que sea el minuto jornada suficiente

para hacer un tractor capaz de arar el mundo.

Ya despliega el vigor su piel generadora,

su central de energías, sus titánicos rastros.

Y los hombres se entregan a la función creadora

con la seguridad suprema de los astros.

La fábrica-ciudad estalla en su armonía

mecánica de brazos y aceros impulsores.

Y a un grito de sirenas, arroja sobre el día,

en un grandioso parto, raudales de tractores.

EL HOMBRE ACECHA

(1937-1939)

2010-05-04T16:57:00.000-07:00

LOS BURÓCRATAS

Roque Dalton

Los burócratas nadan en un mar de aburrimiento tempestuoso.

Desde el horror de sus bostezos son los primeros asesinos de la ternura

terminan por enfermarse del hígado y mueren aferrados a los teléfonos

con los ojos amarillos fijos en el reloj.

Los burócratas tienen linda letra y se compran corbatas,

sufren síncopes al comprobar que sus hijas se masturban,

deben al sastre acaparan los bares,

leen el Reader Digest y los poemas de amor de Neruda,

asisten a la ópera italiana, se persignan,

firman los pliegos nítidos del anticomunismo,

los hunde el adulterio, se suicidan sin arrogancia,

tienen fe en el deporte, se avergüenzan,

se avergüenzan a mares

de que su padre sea un carpintero.

2010-05-04T16:01:00.000-07:00

"PORQUE ESCRIBI"

ENRIQUE LIHN

Ahora que quizás, en un año de calma,

piense: la poesía me sirvió para esto:

no pude ser feliz, ello me fue negado,

pero escribí.

Escribí: fui la víctima

de la mendicidad y el orgullo mezclados

y ajusticié también a unos pocos lectores;

tendía la mano en puertas que nunca, nunca he visto;

una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,

la ilusión de tener el mundo entre las manos

-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco

con toda su crueldad innecesaria-.

Escribí, mi escritura fue como la maleza

de flores ácimas pero flores en fin,

el pan de cada día de las tierras eriazas:

una caparazón de espinas y raíces.

De la vida tomé todas estas palabras

como un niño oropel, guijarros junto al río:

las cosas de una magia, perfectamente inútiles

pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano

detrás de las palomas imitándolas

me fue dada en lugar de servir para algo.

Me condené escribiendo a que todos dudaran

de mi existencia real

(días de mi escritura, solar del extranjero).

Todos los que sirvieron y los que fueron servidos

digo que pasarán porque escribí

y hacerlo significa trabajar con la muerte

codo a codo, robarle unos cuantos secretos.

En su origen el río es una veta de agua

-allí, por un momento, siquiera, en esa altura-

luego, al final, un mar que nadie ve

de los que están braceándose la vida.

Porque escribí fui un odio vergonzante,

pero el mar forma parte de mi escritura misma:

línea de la rompiente en que un verso se espuma

yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas

y no sólo de insomnio,

también de ideas fijas que me hicieron leer

con obscena atención a unos cuantos psicólogos,

pero escribí y el crimen fue menor,

lo pagué verso a verso hasta escribirlo,

porque de la palabra que se ajusta al abismo

surge un poco de oscura inteligencia

y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo

ni me dejé llevar por el amor a Dios

ni acepté que los hombres fueran dioses

ni me hice desear como escribiente

ni la pobreza me pareció atroz

ni el poder una cosa deseable

ni me lavé ni me ensucié las manos

ni fueron vírgenes mis mejores amigas

ni tuve como amigo a un fariseo

ni a pesar de la cólera

quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,

porque escribí porque escribí estoy vivo.

2010-04-25T17:37:00.001-07:00

Lautaro heroe del bicentenario

2010-04-24T07:09:00.001-07:00

Lautaro

(Educación del Cacique)

Lautaro era una flecha delgada.

Elástico y azul fue nuestro padre.

Fue su primera edad sólo silencio.

Su adolescencia fue dominio.

Su juventud fue un viento dirigido.

Se preparó como una larga lanza.

Acostumbró los pies en las cascadas.

Educó la cabeza en las espinas.

Ejecutó las pruebas del guanaco.

Vivió en las madrigueras de la nieve.

Acechó la comida de las águilas.

Arañó los secretos del peñasco.

Entretuvo los pétalos del fuego.

Se amamantó de primavera fría.

Se quemó en las gargantas infernales.

Fue cazador entre las aves crueles.

Se tiñieron sus manos de victorias.

Leyó las agresiones de la noche.

Sostuvo los derrumbes del azufre.

(Lautaro)

La sangre toca un corredor de cuarzo.

Así nace Lautaro de la tierra.

La piedra crece donde cae la gota.

Donde cae la gota

(descubriendo américa)

España, entró hasta el sur del mundo

Agobiado Exploraron la nieve los altos españoles

El Bío Bío, grave río, le dijo a España detente

El bosque de maitenes cuyos hilos verdes

Cuelgan como temblor de lluvia

Dijo a España no sigas

El alerce titan de las fronteras silenciosas

Dijo en un trueno su palabra

Pero hasta el fondo de la patria mía

Puño puñal el invasor llegaba hacia el río Imperial

En cuya orilla mi corazón a amaneció en el trebol

Entraba al huracán en la mañana el ancho cauce de la garzas iba

La sangre toca un corredor de cuarzo.

Así nace Lautaro de la tierra.

La piedra crece donde cae la gota.

Donde cae la gota

El avellano de la Araucanía

Enarbolaba hogueras y racimos

Hacia donde la lluvia resbalaba

Sobre la agrupación de la pureza

Todo estaba enredado de fragancias

Empapado de luz verde y lluviosa

Y en cada matorral de olor amargo

Era un ramo profundo del invierno

O una extraviada formación marina

La sangre toca un corredor de cuarzo.

Así nace Lautaro de la tierra.

La piedra crece donde cae la gota.

Donde cae la gota

2010-04-23T21:36:00.001-07:00

Semillas populares

Ya comprendida la estación

y prestando las manos a la pronta época de esparcir las semillas por la tierra,

en donde el solsticio se encargará de foto-sintetizar las alucinaciones populares,

mi realidad mas cercana,

un par de manchas de tinta

a buena hora borraran tantas otras palabras que acompañan saturadas de vacío,

la caída directa de los rayos del sol al huerto.

Estrecho concavamente el paso de mis pasos

en forma de rectificar de alguna forma el camino,

que hoy es mas huella que camino,

rutas de posibilidades

que tronchan el avance de un buscaminante,

un busca camino,

un machete y un bosque fecundo

advierten que el paso a la montaña

es tan difícil como aprender a disparar con los pies.

Los frondosos limonares crujen al temple de las ideas revolucionarias,

solo espero que ésta misma tierra

dé los frutos que tantos plantan con esfuerzo y convicción,

deje sean los ruteros,

los dueños de su maltratado y afortunado rastro,

dueños de su silencio,

de sus momentos,

de su corto paso por esta siembra.

2010-04-22T07:34:00.000-07:00

Yo miro por el día que vendrá

Hermoso como un sol en la ciudad

Y si me escuchas bien

Creo que entenderás

Porque yo esperé en vano

Que me dieras tu mano

De mis huesos la humanidad

Debes salvar

Los magos, los acróbatas, los clowns

Mueven los hilos con habilidad

Pero no es el terror

A la soledad

Lo que hace a los payasos

Uno rojo, otro blanco

Ya los viejos romper la voz

Para cantar

Oye, hijo, las cosas están de este modo

Una radio en mi cuarto me lo dice todo

No preguntes más

Tenés sábados, hembras y televisores

Tenés días para dar aún sin los pantalones

No preguntes más

Siempre el mismo terror

A la soledad

Me hizo esperar en vano

Que me dieras tu mano

Cuando el sol me viene a buscar

A llevar mis sueños al justo lugar

Parte censurada:

Los magos, los acróbatas, los clowns

Mueven los hilos con habilidad

Pero es que ya me harté

De esta libertad

Y no quiero más padres

Que acaricien mi espalda

Oye, hijo, las cosas están de este modo

Dame el poder y deja que yo arregle todo

No preguntes más

Tenés sábados, hembras y televisores

Tenés días aún para dar sin los pantalones

No preguntes más

Pero es que ya me harté

De esta libertad

Yo no quiero más padres

Que acaricien mi espalda

Soy un hombre que quiere andar

Sin pedir permiso para ir a llorar

2010-04-20T07:38:00.001-07:00

Extracto "Gran marcha Heroica" Pablo de Rokha

2010-04-17T20:04:00.000-07:00

Soplan las ráfagas del dolor su chicotazo vagabundo y la angustia se clava rugiendo, en fijación tremenda, como un ojo enorme que quemase, como una gran araña, como un trueno con el reflejo hacia adentro y la quijada de Caín en el hocico; es entonces cuando arde el colchón con sudor oscuro de légamo, cuando la noche afila su cuchilla sin resplandor, cuando el volcán destripa a la montaña y se parte el vientre terrible, que arroja un caldo de llamas horrendo y definitivo, cuando lloran todas las cosas un llanto demencial y lluvioso, cuando el paisaje, que es la corbata de la naturaleza, se raja el corazón de avena y pan y se repleta de leones; sin embargo, medio a medio de la catástrofe, se me reconstituye el ser a objeto de que el padecimiento se encarne más adentro y la llaga, quemada por el horror, se agrande; con tu ataúd al hombro, resuenan mis trancos en la soledad del siglo, en la cual gravita el cadáver de Stalin, que es enorme y cubre el Oriente en mil leguas reales a la redonda, encima de un carro gigante que arrastran doscientos millones de obreros; semejante a una inmensa cosechadora de granjeros, la máquina viuda de los panteones degüella las cabezas negras y la Humanidad brama como vaca en el matadero; yo arrastro la porquería maldita de la vida como la pierna tronchada un idiota y espero el veneno del envenenador, la solitaria puñalada literaria por la espalda, en el minuto crucial de los crepúsculos, el balazo del hermano en la literatura, como quien aguarda que le llegue un cheque en blanco desde la otra vida; me da vergüenza ser un ser humano desde que te vi agonizar defendiéndote, perseguida y acosada por la Eternidad como una dulce garza por una gran perra sarnosa; como con asco de existir, duermo como perro solo encima de una gran piedra tremenda, que bramara en el desierto, hablo con espanto de cortarme la lengua con la cuchilla de la palabra y quisiera que un dolor físico enorme me situase a tu altura, medio a medio de este gigante y negro desfile de horror del cual estalla mi cabeza incendiándose como antigua famosa posada de vagabundos; no deseo el sol sino llorando y la noche maldita con la tempestad en el vientre; por degüellos y asesinatos camino, y ando en campos de batalla, estoy mordido por buitres de negrura, y es de pólvora y de lágrimas, Luisita-Amor, el gran canasto de violetas, con el cual me allego a tu sepulcro humildemente; a mi desesperación se le divisa la cacha del arma de fuego, Luisita-Amor, cuyos grandes frutos caen...

2010-04-15T20:49:00.001-07:00

Es un gesto enredado entre la barba

el pensamiento que no sabe decir una palabra,

algo, un todo de certeza

que aparezca como novedad

cuando siempre se supo, estuvo y está.

Entre tanto el abismo que hay entre decir y no decir,

solo permite ver permanentemente

el acantilado y las olas que rompen con fuerza,

así, el mar, puede ser el protagonista largas horas

de un show en el que los personajes principales

no saben que son ellos los que están sobre el escenario.

2010-04-14T14:45:00.001-07:00

"El futuro es nuestro!" - (una historia de la FUBA 2001-2007) from Ojo Obrero on Vimeo.

2010-04-13T12:39:00.000-07:00

2010-04-11T15:27:00.001-07:00

Hay un único lugar

donde ayer y hoy

se encuentran

y se reconocen

y se abrazan.

Ese lugar es mañana.

(E. Galeano)

2010-04-03T07:26:00.000-07:00

Ellos se atrevieron - Revolución Rusa de 1917

2010-04-02T18:49:00.000-07:00

Recuperar la memoria revolucionaria para preparar la victoria del mañana, o bien, recuperar la memoria revolucionaria para mañana, saber vencer.

ver

2010-04-02T12:53:00.000-07:00

2010-04-01T14:17:00.001-07:00

Hay que soñar, pero a condicion de creer seriamente en nuestro sueño, de examinar con atencion la vida real, de confrontar nuestras observaciones con nuestro sueño, de realizar escrupulosamente nuestra fantasía.

Lenin

2010-03-31T21:39:00.001-07:00

sol, playa y arena

melón, vino y azúcar

2010-03-30T10:52:00.000-07:00

Uretano

3,4,5,6,7,8 face your enemy, face society, face your happiness with urethane ride the world and see you can't get out, you can't be free surfing on your concrete wheels,oh no you can't get out, you can't be free surfing on your concrete wheels,oh no now it's time out for fun! it's time out for fun! hey, you're not a child but you got, you got a trick to dream or make it real, with urethane ride the world with him. you can't get out, you can't be free surfing on your concrete wheels,oh no you..

me paro y grito

2010-03-28T06:16:00.000-07:00

dile a los que ya no están,

que están presentes en el pasado,

y a los que quieren entrar en el futuro,

que tengan calma,

que el tiempo pasa cronológicamente,

canónicamente y elocuentemente,

la primera impresión es histórica,

tal como si no hay destrucción no hay memoria,

por tal motivo diles que rompan el surco del tiempo,

cuando alcen su ancho grito revolucionario,

diles que el enemigo esta en el presente,

tanto como lo ha estado en el pasado,

y como no debe en el futuro,

animal primitivo vestido de seda,

con la corbata manchada por tanto festín a la romana,

la cara indolente, petulante e insolente

asco es lo inmedianto

dile que se debe manipular el tiempo

y que contextualizar, analizas y criticar

van a la par con el actuar,

que el inocente inconsciente esta esperando

que la reacción se organice, movilice y politice.

Pablo de Rokha - Canto del macho anciano (fragmento)

2010-03-27T20:11:00.000-07:00

Viviendo del recuerdo, amamantándome
del recuerdo, el recuerdo me envuelve y al retornar
a la gran soledad de la adolescencia,
padre y abuelo, padre de innumerables familias,
rasguño los rescoldos, y la ceniza helada agranda
la desesperación
en la que todos están muertos entre muertos,
y la más amada de las mujeres, retumba en
la tumba de truenos y héroes
labrada con palancas universales o como bramando.

¿En qué bosques de fusiles nos esconderemos
de aquestos pellejos ardiendo?
porque es terrible el seguirse a sí mismo cuando
lo hicimos todo, lo quisimos todo,
lo pudimos todo y se nos quebraron
las manos,
las manos y los dientes mordiendo hierro con
fuego;
y ahora como se desciende terriblemente de
lo cotidiano a lo infinito, ataúd por ataúd,
desbarrancándonos como peñascos o como caballos
mundo abajo,
vamos con extraños, paso a paso y tranco a tranco
midiendo el derrumbamiento general,
calculándolo, a la sordina,
y de ahí entonces la prudencia que es la derrota
de la ancianidad;
vacías restan las botellas,
gastados los zapatos y desaparecidos los amigos
más queridos, nuestro viejo tiempo, la época
y tú, Winétt, colosal e inexorable.

Todas las cosas van siguiendo mis pisadas
ladrando desesperadamente,
como un acompañamiento fúnebre, mordiendo
el siniestro funeral del mundo, como
el entierro nacional
de las edades, y yo voy muerto andando.
Infinitamente cansado, desengañado, errado,
con la sensación categórica de haberme equivocado
en lo ejecutado o desperdiciado
o abandonado o atropellado al avatar del
destino
en la inutilidad de existir y su gran carrera
despedazada;
comprendo y admiro a los líderes,
pero soy el coordinador de la angustia del universo,
el suicida que apostó su destino a la baraja
de la expresionalidad y lo ganó perdiendo
el derecho a perderlo,
el hombre que rompe su época y arrasándola, le da
categoría y régimen,
pero queda hecho pedazos y a la expectativa;
rompiente de jubilaciones, ariete y símbolo
de piedra,
anhelo ya la antigua plaza de provincia
y la discusión con los pájaros, el vagabundaje y
la retreta apolillada en los extramuros.

Está lloviendo, está lloviendo, está lloviendo,
¡ojalá siempre esté lloviendo, esté lloviendo
siempre y el vendaval desenfrenado que
yo soy íntegro, se asocie
a la personalidad popular del huracán!

A la manera de la estación de ferrocarriles,
mi situación está poblada de adioses y de ausencia,
una gran lágrima enfurecida
derrama tiempo con sueño y águilas tristes;
cae la tarde en la literatura y no hicimos lo que
pudimos,
cuando hicimos lo que quisimos con nuestro pellejo.

El aventurero de los océanos deshabitados,
el descubridor, el conquistador, el gobernador
de naciones y el fundador de ciudades
tentaculares,
como un gran capitán frustrado,
rememorando lo soñado como errado y vil
o trocando en el escarnio celestial del
vocabulario
espadas por poemas, entregó la cuchilla rota del
canto
al soñador que arrastraría adentro del pecho
universal muerto, el cadáver de un conductor
de pueblos,
con un bastón de mariscal tronchado y echando
llamas.

El "borracho, bestial, lascivo e iconoclasta" como el
cíclope de Eurípides,
queriendo y muriendo de amor, abrasándola
a la amada en temporal de besos, es ya nada más
que un león herido y mordido de cóndores

Caduco en la "República asesinada"
y como el dolor nacional es mío, el dolor popular me
horada la palabra, desgarrándome,
como si todos los niños hambrientos de Chile fueran
mis parientes;
el trágico y el dionisíaco naufragan en este enorme
atado de lujuria en angustia, y la acometida
agonal
se estrella la cabeza en las murallas enarboladas de
sol caído,
trompetas botadas, botellas quebradas, banderas ajadas
ensangrentadas por el martirio del trabajo mal
pagado;
escucho la muerte roncando por debajo del mundo
a la manera de las culebras, a la manera de las
escopetas apuntándonos a la cabeza, a la
manera
de Dios, que no existió nunca.

2010-03-27T19:54:00.000-07:00

Volvemos a estar como en los viejos tiempos

preciso y fugaz del no arrepentimiento